沈星河推开门，就看见父亲佝偻着背在灶前搅锅，白汽裹着白菜粉条的甜香涌出来。

砂锅里的汤咕嘟作响，灶台上还摆着一盘雪里蕻，翠绿的菜叶上挂着晶亮的油星——那是母亲生前最爱的下饭菜，他离家十年没再吃过。

“你妈腌的雪里蕻，我去年翻地窖找着的。”沈建国用锅铲指了指窗台的玻璃罐，“她说要等你回来……”他突然顿住，转身把盛好的饭往沈星河面前一推，“凉了就刮不动了。”

沈星河盯着碗里的饭。

锅底结着层薄焦，黄澄澄的，像撒了把碾碎的琥珀。

他从帆布包里取出那本“糊锅守则”复印件，扉页上是他用钢笔写的“父亲烧糊的饭，是儿子没听懂的道歉”。

指尖在纸页上悬了三秒，他慢慢撕下那句，对着光折成小方块。

纸边蹭过指腹，带着复印纸特有的毛糙感，像父亲当年用砂纸打磨校办工厂零件时的触感。

“要放饭盒里？”沈建国突然开口。

他正往菜里撒葱花，油星溅在围裙上，烫出个小焦洞——和沈星河1998年校服上那个破洞，位置分毫不差。

沈星河把折好的方块塞进旧铝饭盒，盒盖“咔嗒”扣上的瞬间，他听见父亲轻轻吸了吸鼻子。

下午的阳光斜斜切进社区活动室时，林夏抱着一摞文件推门进来。

她的帆布包上沾着粉笔灰，是刚在社区黑板写通知回来：“居民代表大会定了，每月‘老味道日’改叫‘糊饭日’。”她抽出最上面的文件，“不设主持人，轮值主厨和刮锅见证人轮着来。”

“你当第一个见证人？”林夏歪头看他，发梢扫过文件边缘，“我跟他们说你最会刮锅。”

沈星河望着墙上的“星星角”。

王爷爷的“老了但女儿说我小时候也这样”挨着小豆子的“寄给妈妈的糊饭”，父亲的工资条星和他的“校服破了”星正轻轻碰在一起。

“我不当见证。”他伸手碰了碰陶罐里的蜡烛，火苗晃了晃，在他掌心投下跳动的影，“我当那个被见证的人。”

深夜的老屋更静了。

沈星河蹲在木箱前，母亲的铁皮盒在腿上发烫。

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