没有搅拌机，他就用手，在冰冷刺骨的雨水里，把水泥和沙子搅成一团粘稠的浆。

他像一个虔诚的信徒，复刻着记忆中那个暴雨夜里的模糊身影。

那个身影也曾这样蹲着，在泥水里忙碌，脸上分不清是雨水还是汗水。

“爷爷，你在做什么呀？”

一个细微的童声在身后响起。

沈建国吓了一跳，回头看见小孙女披着件大人的衣服，睡眼惺忪地站在门口。

他把食指放在嘴边，做了个“嘘”的手势，声音压得极低，仿佛怕惊扰了什么：“爷爷在补梦。”

孩子揉了揉眼睛，显然不懂“补梦”是什么意思，但还是听话地点点头，转身回屋了。

沈建国看着孙女小小的背影，浑浊的眼睛里泛起一丝温柔。

他没法解释。

有些事，是血脉里的传承，是说不出口的守护。

说出来，就不准了。

第二天清晨，沈星河拿着扫帚清扫院子里的落叶和积水。

当他扫到墙角时，动作停住了。

一小片新泥覆盖了墙根，颜色比周围的旧水泥深得多，表面还有些粗糙的抹痕，但封得很严实。

他蹲下身，伸出手指轻轻触碰，新泥还带着一丝未干的潮气。

他的目光顺着新泥的边缘移动，那道细微的裂缝已经被完美地封堵住了。

他再仔细一看，瞳孔微微一缩。

这灌注的手法……在新旧水泥的结合处，有一个微小的、阶梯状的搭接层。

这是他当年为了增加咬合力、防止二次开裂而独创的“阶梯式灌注层”。

一个只有他自己知道的、属于少年沈星河的秘密标记。

他站起身，望向父亲紧闭的房门，心里像被什么东西轻轻撞了一下，酸涩而温暖。

他什么也没问，转身回屋，从储藏室里翻出一瓶陈了不知多少年的桐油。

他将桐油倒在干净的布上，仔仔细细地涂抹在那片新泥表面，形成一层亮晶晶的防潮保护膜。

林夏端着早餐出来时，正看到这一幕。

阳光第一次穿透连日的阴云，洒在院子里，给那片涂了桐油的水泥地镀上了一层金边。

她看着蹲在地上的沈星河，又看了看屋里那个假装还在睡觉的身影，忍不住笑了。

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