她在数据来源那一栏，工整地敲下几个字：“居民自发记录”。

合上文件夹的那一刻，她觉得这才是沈星河想要的答案。

一个不需要英雄名字也能运转的世界，才是最安全的。

沈星河正在清理书房最后一个抽屉的死角。

手指触到了一个硬邦邦的小卡片。

拿出来一看，是一张边缘泛黄的OICQ名片卡，上面印着一串八位数的号码，那是千禧年最风光的时候，腾讯市场部特意给他留的至尊号。

他拿起手机，鬼使神差地拨通了那个早就该停机的客服热线。

听筒里只有冰冷的电子音：“对不起，该账户已于2005年注销……”

沈星河笑了笑，手指一松，卡片掉进了脚边的碎纸机。

齿轮转动的声音刺耳且干脆，“吱吱”两声，那代表着一个时代的社交凭证就成了几条废纸屑。

手机震了一下。

林夏发来的微信，没头没脑的一句：“家里茶几上那杯茶，凉了也没人续。”

沈星河盯着屏幕看了两秒，没回。

入夜，一场蓄谋已久的暴雨倾盆而下。

雨点砸在窗户上，噼里啪啦像是在要把玻璃砸穿。

社区的大喇叭里传出急促的电流声，紧接着是断电预警。

要是放在以前，这时候沈星河的手机早就被打爆了。

物业经理会问备用发电机在哪，居委会大妈会问独居老人怎么转移。

但今晚，屋子里安静得只听得见雨声。

沈星河走到窗前。

对面的三号楼、五号楼、七号楼，几乎是在路灯熄灭的同一瞬间，窗户里陆续亮起了点状的光源。

那不是蜡烛，是统一配发的应急LED灯。

没有人惊慌尖叫，也没有人在楼道里乱跑。

甚至连幼儿园那个平时只会放儿歌的广播，此刻也自动切入了应急频道。

广播里放着一段舒缓的音频，用来安抚被雷声吓哭的孩子。

那背景音乐很轻，是一段口哨声。

沈星河挑了挑眉。

那是1998年他在抗洪大堤上，为了给那个发高烧的小女孩壮胆，随口哼的一段《水手》。

没想到，这段粗糙的录音竟然被他们保留到了现在，还成了标准化的安抚程序。

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