次日晚七点。

印第安纳波利斯，康塞科球馆。

如果不看日历，你会以为误入了一场肃穆的葬礼，或者是一个即将执行绞刑的刑场。

G1那种足以掀翻穹顶的狂热躁动消失了。取而代之的，是一种令人毛骨悚然的死寂。两万名印第安纳信徒身穿统一的玉米黄T恤，像两万尊沉默的兵马俑，密密麻麻地填满了看台的每一个角落。

没有嘘声。

没有“Kill him”的谩骂。

只有两万双眼睛，在黑暗中死死盯着客队通道的出口。那种目光里没有对竞技体育的热爱，只有一种粘稠得化不开的杀意，像是阴沟里的老鼠盯上了过路的行者。

空气冷得刺骨，空调似乎开到了最低档，连呼吸进去的空气都带着铁锈味。这种刻意营造的心理高压，比最恶毒的诅咒还要让人心慌。

这里不是球馆。

是屠宰场。

“嘶……”

跟在林松身后的勒布朗·詹姆斯，下意识地搓了搓手臂上暴起的鸡皮疙瘩。这位年仅19岁的天选之子，虽然身体素质如钢铁般强硬，但在这种仿佛要吃人的诡异氛围里，还是本能地感到了一丝不适。

年轻的狮子，初次闻到了陷阱的味道。

“老大……”

勒布朗压低声音，脚步有些发紧，眼神警惕地扫视着四周昏暗的看台，“这帮家伙不对劲。他们的眼神……不像是在看球员，倒像是在看一群已经掉进坑里的猎物。”

“猎物？”

林松停下脚步。

他站在技术台前，并没有急着上场。聚光灯打在他身上，将那个修长的身影拉得极长。

他慢条斯理地抬起右手，整理了一下左臂上的护具。那只漆黑如墨的【暴君护臂】，此刻正紧紧贴合在他的皮肤上，材质非金非布，隐约间透着一股金属的冷硬感。

指尖划过。

护臂表面那道暗红色的狼头纹路，仿佛感应到了空气中浓烈的恶意，竟然微微亮起了一瞬妖异的红光。一阵如同脉搏跳动般的温热，顺着林松的神经末梢，直冲天灵盖。

那是系统兴奋的颤栗。

【叮！】

【系统环境监测开启……】

【当前环境判定：极度危险（Extreme Danger）。】

【全员敌意锁定！恶意犯规倾向：100%！】

【检测到“猎杀局”！暴君模式预热中……】

林松嘴角微微上扬，露出一抹森白的牙齿。那笑容在惨白的灯光下，显得格外邪魅，甚至比周围那两万双恶意的眼睛还要危险。

“勒布朗，你的比喻很有趣。”

林松转过头，伸手拍了拍小皇帝那宽厚如墙的肩膀，力道不轻不重，却带着一股让人安心的镇定。

“只不过……”

林松的声音平稳，没有任何波澜，就像是在自家后花园闲聊天气的绅士。

“这帮印第安纳人搞错了一件事。”

“在这个八角笼里……”

林松抬起头，那双流淌着淡金色的眸子，如利剑出鞘，直刺球场另一端。

那里，步行者的一众猛男正像一群饿狼，流着哈喇子盯着这边。为首的罗恩·阿泰斯特，正用拳头狠狠锤击着自己的掌心。

“谁是猎人，谁是猎物……”

林松整理了一下衣领，迈步踏入球场。

“从来不是靠吼声决定的。”

“是靠牙齿。”

……

“嘟——！”

主裁判一声哨响，尖锐得像是划破玻璃的刀片。

比赛开始。

印第安纳这边果然变阵了。

瑞克·卡莱尔那个老狐狸，撤下了移动缓慢的传统中锋，把杰梅因·奥尼尔推上了五号位。大前锋的位置上，站着满脸横肉、眼神凶戾的艾尔·哈灵顿。

再加上小前锋位置上的“野兽”阿泰斯特。

这哪里是篮球队？这简直就是一套专门为了街头斗殴而组建的“反恐突击队”。每个人的肌肉都绷得紧紧的，眼神里写的不是“赢球”，而是“见血”。

中圈跳球。

小奥尼尔凭借着惊人的弹速，力压大Z，指尖轻轻一拨，将球拨回后场。

步行者没有任何战术跑位。

控卫贾马尔·廷斯利甚至连球都没运热，刚过半场，就像是扔烫手山芋一样，把球甩给了侧翼。

接球的人，正是阿泰斯特。

那一刻，康塞科球馆的空气仿佛凝固了。

阿泰斯特双手抓球，但他根本没有看篮筐，也没有看任何一个队友。

那双布满血丝的牛眼，死死锁定了站在三分线内一步远的林松。