“这台账做得不错，”高育良拿起一本，“字也工整。叶辰这小子当年做笔记，潦草得像鸡爪刨的，看来是被你带得细致了。”

阮梅忍不住笑了，偷偷看了眼叶辰，他正板着脸，耳根却有点红。

考察快结束时，高育良单独拉着叶辰走到胶园深处。阳光透过树叶洒在两人身上，高育良突然叹了口气：“当年我总劝你‘别太较真’，其实是怕你跌跟头。现在看，你这股较真劲，反倒走得更稳。”他从口袋里掏出本《万历十五年》，扉页上写着“送给叶辰：于无声处听惊雷”。

“您当年说的‘灰度’，我现在懂了。”叶辰接过书，“不是妥协，是在规则里找生机。”

高育良拍了拍他的肩膀：“好小子，没白教你。对了，”他看向远处正在整理工具的阮梅，“那丫头看着踏实，好好待人家。”

叶辰看着阮梅的背影，她正小心翼翼地把工具摆回架子上，阳光落在她发梢，像镀了层金。他回头对高育良点了点头，眼里的认真藏不住——有些东西，比当年在课堂上争的“正义”更实在，比如身边人的温度，比如这片胶园里慢慢生长的希望。

送走高育良，阮梅才敢过来问：“叶先生，那位高先生……是不是很厉害？”

“嗯，”叶辰把那本《万历十五年》放进抽屉，“是位值得尊敬的老师。”他看着阮梅手里的五禽戏图谱，突然说，“下午我陪你练，虎戏的发力点你还没找对。”

阮梅眼睛亮了，用力点头，手里的图谱被攥得更紧了。她不知道高育良是谁，也不懂什么“灰度”，但她看得出，叶先生提起这位老师时，眼里有她从没见过的柔和——就像晨雾里的橡胶树，沉默，却在悄悄生长。