人群里没人再说话，有几个原本也想申请的村民，低头看了看自家的账本，悄悄把申请书往怀里塞了塞。

“那我就当大家伙儿都同意了。”叶辰把分地方案抄了三份，分别递给李老四、王二柱和张奶奶，“都在上面签字按手印，村委会留底，谁也不能反悔。”

三人接过纸，笔尖在纸上划过，沙沙的响。张奶奶眼神不好，叶辰就握着她的手，一笔一划地按了个红手印，印泥在纸上晕开，像朵小小的花。

散场时，李老四走过来，把烟袋锅往叶辰手里一塞：“叶村长，刚才是我钻牛角尖了。”他指了指远处的滩地，“那四亩地，我肯定种好，不辜负你的公道。”

王二柱抱着娃，也凑过来说：“我明儿就去买花生种，等秋收了，先给张奶奶送一筐新花生。”

叶辰看着两人相视而笑的样子，忽然觉得手里的红漆木槌沉了不少。这木槌敲下去的不是规矩，是人心——你把秤端平了，人心自然就齐了。

傍晚往村委会走时，路过那片荒滩，见李老四正扛着锄头丈量地界，王二柱在帮张奶奶清理石头，夕阳把三人的影子拉得老长，叠在刚翻过的土地上，像幅扎实的画。

叶辰摸了摸口袋里的账本，封面被红漆木槌硌出个浅浅的印。他想起早上说的“公平”，忽然明白，这两个字从来不是冷冰冰的数字，是李老四烟袋锅里的火星，是王二柱怀里娃的哭声，是张奶奶枣木拐杖拄在地上的笃笃声——把这些声音都听进心里，秤才能端得平。

夜风掠过玉米堆，送来阵阵清香。村委会的灯亮了，叶辰铺开纸，开始写明天的巡逻表。红漆木槌就放在桌角，旁边的铜盆里，野菊花还开得好好的，透着股不讲情面却又暖人心的劲儿。

他想，往后不管遇到啥难事，只要记得把红漆木槌往桌面上一敲，喊出那两个字，心里就永远有准头。