苏念晚站在教学楼门口，阳光落在她身上，暖洋洋的，像一件刚晒过的棉被把她整个人裹住。她抬起头，眯着眼睛看天空，天很蓝，云很白，蓝白之间干净得没有一丝杂质。她看了很久，久到脖子有点酸，久到眼眶有点湿。不是想哭，是阳光太刺眼了。她在心里这样对自己说。

她低下头，看着手里的文件袋。透明塑料里，准考证、身份证、笔，还有那个保温杯。杯身上的字已经被磨得很淡了，但她闭着眼睛也能描摹出每一笔的走向。她隔着塑料摸了摸那行字，指尖划过那些模糊的刻痕，忽然想起他刻这行字时的样子——低着头，握着刻笔，一笔一划，像写代码一样认真。他做什么事都认真，对她的事尤其认真。

走廊上的人渐渐散了。有人跑着出去，有人慢慢地走，有人站在走廊上打电话，声音很大，带着哭腔——“妈，我考完了。”苏念晚听着那个声音，忽然也想给妈妈打个电话，但她没有。她想先见他。

她走下楼梯，一步一步，走得很慢。楼梯的台阶被踩得很光滑，边角有些磨损，露出里面灰色的水泥。她的脚步声在空荡荡的楼道里回响，嗒，嗒，嗒，像心跳。她数着那些台阶，一级，两级，三级。她不知道自己为什么要数，也许是舍不得离开这里。这栋楼，这间考场，这张课桌，陪了她两天。她会记住这里的——记住阳光从窗户照进来的角度，记住桌面上那些刻字，记住她在桌角画的那颗星星和月亮。星星挨着月亮，像他们。

走到一楼，她停下来，看着出口。门框外面的光很亮，亮得她有点睁不开眼。她眯着眼睛，迈出脚步。阳光再次把她整个人裹住，暖洋洋的，和刚才一样，但感觉不一样了。刚才的阳光是“考试结束了”的阳光，现在的阳光是“一切都结束了”的阳光。

她站在教学楼门口，没有马上走。她在等他发消息。手机震了一下。她拿起来看，不是消息，是电话。他的号码，没有备注，但她记得那串数字，倒着也能背出来。她接起来，放在耳边，没有说话。电话那头很安静，她听到他的呼吸声，轻轻的，均匀的。

“考完了？”他的声音有点低，有点哑。“嗯。”“出来了吗？”“嗯。站在教学楼门口。”“我也是。”她愣了一下，抬起头，往四楼看去。看不到他，但她知道他在那里，在四楼的走廊上，靠着栏杆，拿着手机。

“你看到了吗？”她问。“看到什么？”“我。”“看不到。太远了。”“那你怎么知道我在？”“感觉。”

她低下头，嘴角弯着。感觉。他说“感觉”的时候，语气很轻，但她听得出那不是敷衍。他是真的感觉到了。她在楼下，他在楼上，隔着三层楼，隔着一百多个台阶，隔着空气和阳光。但他知道她在，因为他在想她。一直想。

“星星哥。”“嗯。”“你下来，还是我上去？”他沉默了两秒。“你站着别动。我下来。”

她站在教学楼门口，等着。阳光从头顶照下来，把她的影子投在地上，短短的，圆圆的。她看着那个影子，忽然想，她十八岁了，但她的影子还是圆的，和五岁时一样。她笑了，不知道自己为什么笑。也许是阳光太好了，也许是风太暖了，也许只是因为她等的人正在下楼。

陆星辞挂了电话，把手机放进口袋，走下楼梯。他走得不快，但每一步都很稳。他知道她在下面等，他不想让她等太久，但他也不想走得太急。他想慢慢地走，一步一步地走，把这两天的每一秒都走完——这栋楼，这间考场，这张课桌。陪了他两天，他也会记住这里。

楼梯的台阶被踩得很光滑，和楼下一样。他数着那些台阶，一级，两级，三级。他不知道自己为什么要数，也许是舍不得。但他知道，他更舍不得的是她。她在楼下，在阳光里，在等他。

他走到一楼，停下来，看着出口。门框外面的光很亮，亮得他有点睁不开眼。他眯着眼睛，看到门框外面站着一个人。穿着浅蓝色的短袖，白色的薄外套，背着书包，手里拿着一个文件袋。阳光从她背后照过来，把她整个人镀成金色。她的头发被风吹乱了，几缕搭在额前，她没有去理，只是站在那里，低着头，看着地上的影子。

他看了很久，久到眼睛有点酸。不是阳光刺眼，是她太亮了。亮到他移不开目光。

他走出去，阳光落在他身上，暖洋洋的。他走到她面前，停下来。她抬起头，看着他。四目相对的瞬间，谁都没有说话。她看着他的眼睛，他的眼睛有点红，不知道是熬夜还是阳光。他看着她的眼睛，她的眼睛也有点红，不知道是哭过还是阳光。但他们都知道，不是阳光。是这两天。是这一年。是这十八年。所有的累、所有的苦、所有的等待，都在这一刻涌上来，堵在喉咙里，说不出话。

“你瘦了。”他说。她愣了一下，然后笑了。“才两天。”“两天也能瘦。”她低下头，嘴角弯着。两天也能瘦。她不知道他是怎么看出来的，也许是她的下巴尖了一点，也许是她的眼睛凹了一点，也许只是他的错觉。但她愿意相信，因为他在看她。看得很仔细，仔细到她瘦了两天都能看出来。

本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！