他点燃碎片，火舌舔过"SXH-001"的刻痕，瞬间烧成灰烬。

风里浮起艾丽卡·残的声音，比从前更轻，像一片雪花："你们赢了。

不是因为强大，是因为...愿意把钥匙交给别人。"

初代iPhone在这时自动关机。

沈星河望着黑屏里自己的倒影，突然想起本源意识消散前说的"火种从来不是一个人的"。

现在他懂了——当社区里的老人愿意用铜钱换餐券，当煎饼摊阿姨收了星河币给流浪汉加蛋，当217台老机器自发连成网络，火种早已经散进了人间烟火里。

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三天后，第一张官方"星河币"试点纸币发行。

图案是1998年教室的窗外：梧桐树的影子斜斜铺在地面，阳光从玻璃缝里漏进来，把"沈星河"三个字的粉笔印照得发亮。

沈星河站在人群外，看孩子们举着旧IC卡排队兑换。

有个扎羊角辫的小姑娘举着卡跳脚："叔叔，我这卡是爷爷修自行车攒的，能换两张不？"负责兑换的志愿者笑着点头，小姑娘立刻跑向旁边的流浪猫投喂点，把新币塞进捐款箱。

"后悔吗？"林夏靠在他肩上。

她的发顶沾着纸币的墨香，像极了1998年教室后排的栀子花香。

"我不是消失了。"沈星河望着人群里父亲的背影——老人正帮老奶奶把新币别在胸口的口袋里，动作轻得像在哄孩子，"是终于活成了'日常'。"

深夜，沈建国蹲在旧物回收箱前整理。

他戴着沈星河送的防蓝光眼镜，一枚枚翻看箱底的老物件。

当指尖触到一枚冰凉的铜钱时，他顿住了。

铜钱正面刻着"2023"，背面的字被磨得有些模糊，但还能辨认："下次，换我来找你。"

沈建国眯眼盯着铜钱看了会儿，小心地放进贴身口袋。

窗外的月光漏进来，照得"2023"三个字泛着淡金色，像极了当年儿子重生那天，巷口煤球上结的霜。