回到巷子，社区活动中心里正热闹。

林夏不知何时办起了一个“老味道工坊”，正带着一群年轻人腌渍春菜。

玻璃罐、粗盐、大陶盆摆了一桌。

她特意在讲台旁留了个空位，上面摆着一副干净的碗筷，显然是在等他。

沈星河迟到了半日，进门时肩上还扛着锄头，裤脚上沾着湿润的黑土。

“刚帮王婆把她家后园子翻了一遍，”他把锄头靠在门后，对林夏解释道，“她说天暖了，想种点能吃的绿。”

他没上讲台，只在留给他的位置上坐下，从篮子里抓出一大把荠菜，慢条斯理地择着。

黄叶、杂草被他一一拣出，动作专注而安宁，仿佛整个世界的喧嚣都与他无关。

一个戴眼镜的姑娘正焯烫荠菜，手忙脚乱地问林夏：“老师，这火候怎么掌握啊？书上说烫一下就好，可‘一下’是多久？”

满屋子人都被问住了。

林夏也一时语塞，正想说凭感觉，旁边一直沉默的沈星河忽然开口了。

“看到锅边刚刚冒起一圈细密的小泡，水面还没完全沸腾的时候，”他的声音不大，却清晰地传到每个人耳朵里，“就像你小时候踮着脚，扒在灶台边偷看奶奶做饭时，心里那种‘怦怦’的心跳感。到了那个点，就捞出来。”

屋里先是一片静默，继而爆发出善意的哄笑。

那个提问的姑娘脸一红，再去看锅时，眼神里竟真的多了几分了然。

片刻后，她惊喜地叫道：“就是现在！”火候竟真的分毫不差。

傍晚，沈建国从储藏室里翻出一个落满灰尘的木匣子，里面是他存了几十年的旧账本。

泛黄的纸页上，密密麻麻记着谁家借过三斤米，谁家帮忙盖过屋顶，哪年哪月欠了谁的人情。

他把账本一页页撕下，蹲在院里的炉灶前，一张张塞进火膛。

沈星河从屋里出来，看见了，却没有阻止。

橘红色的火光映在沈建国布满皱纹的脸上，那些陈年的恩怨与纠葛，都随着青烟消散了。

夜里，父子俩对坐喝茶。

沈建国嘬了一口酽茶，缓缓开口：“那些债啊，恩啊，记太清了，是心里头的累赘。你看现在这巷子，谁家缺顿饭，敲开邻居的门就能吃上，哪还分什么你的我的？”

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沈星河望着炉膛里明灭的余烬，忽然明白了。