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那是沈星河当年亲手画下的原始修改意见。

王海涛凑过来，眼睛瞪得老大，像是看见了什么武林秘籍。

几天后，社区那个破破烂烂的工具间门口贴出了一张新告示。

没有红头文件，也没有公章，就是李振华用毛笔在红纸上写的几个大字：“无主登记制”。

规则很简单：谁想用，谁拿走。

只要在那个烂本子上写个时间、用途，回来的时候如果不嫌麻烦，就写个改进建议。

第一行字迹还没干透：

“王海涛，借两小时。钳子握柄有点滑，建议增加防滑纹。”

到了晚上，这行字下面又多了两条。

“刘二，借半天修车。同意楼上，缠了圈胶布，好用多了。”

“匿名，建议把那四个字抠下来，以后当咱共享平台的LOGO。”

深夜，风有点凉。

沈星河像个幽灵一样又晃回了那个路口。

维修点的灯还亮着。

他没走近，而是侧身躲进了一棵老槐树的阴影里。

透过树叶的缝隙，他看见王海涛正带着两个连红领巾都没摘的小屁孩，围着一台报废的水泵忙活。

那台水泵早就锈死了，连废品站都懒得收。

但此时，王海涛正一边演示怎么拆解那个沾满油泥的齿轮，一边低声说着什么。

风把那断断续续的声音送进沈星河的耳朵里。

“……沈叔说过，机器这玩意儿跟人一样。坏了不可怕，怕的是没人愿意动手去碰它。只要有人肯碰，它就能活。”

两个小屁孩似懂非懂地点点头，手里的扳手却握得死紧。

三个人头碰头，像是在进行某种神圣的仪式，把那些清理出来的可用零件，一颗一颗，分门别类地放进旁边的木箱子里。

沈星河靠在树干上，忽然觉得自己像个多余的观众。

这就够了。

他把兜帽拉得更低了些，转身没入夜色。

脚步轻得像一片落叶，连那个一直在路口蹲守的快递小哥都没察觉到他来过。

就在他转身离开的十分钟后，街道办那个总是打不开的电子公告栏忽然亮了起来，一条加急的红头文件正在滚动播放。

虽然字有点模糊，但标题那几个字却格外醒目：

“关于旧校办厂及周边住宅区整体改建规划的通知……”