大家浑身是泥，互相拍打着雨衣上的脏水，骂骂咧咧地说着今晚得回去煮姜汤。

主持人还想走个过场，把话筒递给沈建国：“沈老，您讲两句？”

沈建国摆摆手，目光在人群里扫了一圈，指着刚才那个第一个冲上去当人肉垫背的初中生：“你，过来。”

少年抹了一把脸上的泥水，有些局促。

“刚才谁让你冲上去的？”沈建国问。

少年愣了一下，抓了抓后脑勺：“没谁。我奶说了，做这种事不用等人叫，看见了腿就得动。”

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人群里静了一瞬，随即爆发出掌声。比雷声还响。

沈星河站在广场最外围的香樟树下，雨水顺着帽檐往下淌。

他看着父亲拍了拍少年的肩膀，看着林夏正低头给韩露擦拭轮椅上的泥点。

他转过身，沿着湿漉漉的青石板路往回走。

路过社区公告栏时，几个年轻人正在在那贴新的照片墙。

玻璃橱窗里雾气蒙蒙，最中间那张特写，是刚才那个给伤员递药的小学生，眼神专注得像个外科医生。

标题很简单：我们记得的名字。

沈星河停下脚步，目光落在照片墙的右上角。

那里留了个空位，没有照片，只贴了一张白纸条。

纸条上的字是打印的，很小，不凑近看不清：

“他教会我们开始记，所以我们不必再记着他。”

雨停了。

风吹过树梢，积水从叶片上滴落。

沈星河插在兜里的手碰到了那把冰凉的钥匙。

他回到家，屋里很安静，只有老式挂钟沉闷的摆动声。

他在玄关站了一会儿，没有换鞋，直接走进了书房。

书架最底层，那几个落满灰尘的牛皮纸箱还在。

他弯下腰，指尖划过箱体上的封条。

里面装着这二十年来所有的商业合同、技术手稿、还有那几本密密麻麻的重生笔记。

沈星河从抽屉里摸出一把裁纸刀，刀锋推出一寸，寒光在昏暗的屋里闪了一下。

既然他们已经记住了，有些东西，就不必再留着占地方了。